Certa vez perguntei a meu tio Julius como ele desenvolvera uma capacidade tão notável de entregar-se com compaixão. Ele pareceu sentir-se honrado com a pergunta, sobre a qual refletiu antes de responder isto:

"Tive a sorte de ter bons professores".

Quando perguntei quem tinham sido eles, ele lembrou:

"Sua avó foi a melhor professora que tive. Você viveu com ela quando ela já estava doente, de modo que não pôde saber como ela realmente era. Por exemplo, sua mãe já lhe contou sobre a ocasião, durante a Depressão, em que ela levou um alfaiate, a mulher e dois fihos deles para viverem com ela por três anos, depois que o homem perdeu a casa e o negócio?"

Eu me lembrava bem dessa história. Ela me deixara muito impressionado quando minha mãe a contou pela primeira vez, porque nunca consegui entender como minha avó havia encontrado espaço para a família do alfaiate quando ela já criava os nove filhos numa casinha de tamanho modesto!

Tio Julius relembrou a compaixão de minha avó em outras histórias, todas as quais eu havia escutado quando criança. Então perguntou:

"Com certeza, sua mãe deve ter-Ihe contado sobre Jesus",

"Sobre quem?"

"Jesus."

"Não, ela nunca me falou de Jesus."

A história sobre Jesus foi o derradeiro presente precioso que recebi de meu tio antes dele morrer. É uma história verdadeira da vez em que um homem bateu à porta dos fundos de minha avó pedindo um pouco de comida. Não era incomum. Embora minha avó fosse muito pobre, toda a vizinhança sabia que ela dava comida a qualquer um que aparecesse à porta.

O homem tinha barba e cabelos pretos rebeldes e despenteados; suas roupas estavam em farrapos e ele usava uma cruz pendurada no pescoço, feita de galhos amarrados com corda.

Minha avó o convidou a entrar em sua cozinha para comer algo e, enquanto ele comia, perguntou seu nome.

"Meu nome é Jesus"— respondeu.

"E o senhor tem sobrenome?"—perguntou ela.

"Eu sou Jesus, o Senhor". (O inglês de minha avó não era muito bom. Outro tio, Isidor, me disse em outro dia que entrou na cozinha quando o homem ainda estava comendo e vovó apresentou o estranho como "seu Ossenhor"...)

Enquanto o homem ainda comia, minha avó lhe perguntou onde morava.

"Não tenho casa."

"Bem, onde o senhor vai passar esta noite? Está frio."

"Não sei".

"O senhor gostaria de ficar aqui?"- ofereceu ela.

E ele ficou sete anos.

Quanto à comunicação não violenta, minha avó tinha um dom natural. Ela nem pensou em quem "era" aquele homem.

Se o tivesse feito, provavelmente o julgaria louco e teria se livrado dele. Mas, não, ela pensava no que as pessoas sentem e daquilo de que precisam.

Se têm fome, alimente-as.

Se não têm um teto sobre a cabeça, dê-lhes um lugar para dormir.

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(Epílogo da obra de Marshall Rosenberg)